Zappa es la excepción a la regla

Zappa es la excepción a la regla
Sebastián Molinero
La mayor parte de mujeres y hombres que hacen cosas interesantes son lesbianas y gays. Zappa es la excepción a la regla, era amanerado, por eso gusta por igual a gays y lesbianas, heterosexuales, bisexuales y románticos de la fauna y flora. Por eso sus conciertos eran multitudinarios y logró ser el artista más vendido con su magnífica relectura de Francescco Zappa, que tantos beneficios dio a la family trust y que compraron un planeta que lleva su nombre y dos veces al año envían naves al zappaplanet cargadas con multimillonarios como los Zappones, los Zappitos y los Zappapotes (estos son los del petrodólar). El resto de hombres y mujeres nos dedicamos a la procreación, como las bestias, y adoramos a ídolos rumiantes como los Beatles, los Rolling o la Pantoja. Luego están los que no son ni una cosa ni la otra, ni siquiera la contraria, y que disfrutan con los sonidos de las caracolas del mar, el drum'bass y el chispeante susurro del sofrito de tomate con pimiento. Estos últimos, además, son obesos. Entre ellos, los más peligrosos los que sofríen tomates que todavía están sin madurar, son obsesos. A mi me gusta el sonido del aire cortando mis orejas mientras me tiro del acantilado a las rocas y reviento en un millón de migajas de carne y vísceras. Pero esto sólo lo puedo hacer de vez en cuando. El proceso de recomposición del ser es demasiado complejo y duro como para abusar de él. Pero siempre hay que volver a escalar el puto acantilado, a la espera de volver a caer, ya que nunca se sabe qué piedra cederá y te volverá a hacer caer.

Aprovechando que tengo un poco de tiempo libre me he mirado en el espejo y he descubierto la aparición en mi entrecejo de una rugosa urbanidad. No le he dado demasiada importancia. Vivir en un pequeño pueblo de apenas 500 habitantes parece un antídoto suficiente como para paliar este incipiente estado de urbana rugosidad. Así que he salido camino de la tienda para comprar tomates. Sal, ajo, aceite, vinagre, aceitunas partidas, pan y vino son los ingredientes para una perfecta cena. Olvidaba el tomate. Tengo por virtud olvidar lo importante y recordar lo accesorio. Tal vez sea consecuencia de la rugosa urbanidad, que se hace fuerte en el entrecejo y no me permite mirar de cara y hacer frente a lo evidente. El tomate se basta por sí sólo, pero sal, ajo, aceite, vinagre, aceitunas partidas, pan y vino, por sí solos garantizan, todo lo más, una efervescencia estomacal. Me gusta cagar líquido después de varios días de estreñimiento. Esto en principio no tiene nada que ver con la rugosa urbanidad, pero como consecuencia de ella olvido el tomate y el resto se deja deslizar por el entramado intestinal. Me voy al báter, escucharé Thing-Fish, y volveré a olvidar el tomate a la hora de cenar. Me pondré pepino en el entrecejo para ver si logro recuperar la plenitud rural.